Мы счастья ищем все, а счастье, может быть,
Лишь в том, чтобы весной, напившись утром чая,
Сесть с трубкой у окна, душистый дым пуская,
И томик Пушкина открыть.
Сноп солнца со двора ложится золотым
Клубящимся столбом горячей, легкой пыли
И на обоях жжет букеты тусклых лилий
Огнем сияющим своим.
И под напевы строф певучих и простых
Кружась, летает пыль, и в воздухе нагретом
Табачный синий дым, зажженный ярким светом,
В лучах сгорает золотых.
1918