из всех старинных снов, пожалуй, самый странный
не тот, который есть, а тот, который был.
и вспомнятся дожди, как медленные страны,
влекомые на край синеющей судьбы.
в их темной глубине ― такой же одинокой,
как быстрая печаль осенних облаков,
находят свою сталь мерцающие строки
и огненный наклон для вычеркнутых слов.
но вот проходит век, свеча уж догорает,
от древней темноты осталась только тень,
и воздух сам себя от края и до края
просматривает вдаль и видит новый день