вот первая строка: «сначала была осень»,
потом, подняв бокал за самое вино,
он в сторону дождя тот взгляд маркграфский бросил,
который претворить в марк-ямб не суждено.
меж тем как за окном и день и дождь стояли,
наклонный их союз так холодно сверкал,
что даже средний век, касаясь локтем стали,
сам на себя глядел из сумрачных зеркал.
а между тем маркграф, как дождь средневековый,
был краток и суров: его последний тост
в словесную броню был призрачно закован,
и путь его лежал от головы до звезд.
но странно он молчал: казалось, что в бокале
не темное вино, а темный день сверкал,
казалось, что его нетронутые дали
объятны, как клинка нетронутый металл.
на все маркграфство лег какой-то сумрак странный,
какая-то печаль, простите, марк-легла,
как будто времена закончились все сразу
за гранью дождевой оконного стекла