Нет радости твоим рукам ―
не вырвешь ни мольбой, ни силой
то, что возносит к облакам
страданья гений белокрылый.
Он в легкий воздух превратит
свои крыла в небесном гроте,
когда движенье прекратит
чернорабочий ангел плоти.
И хлынет море из земли,
на волю волны отпуская,
облепит кили кораблей
трава тяжелая морская.
И в пыльных складках камыша
приникнут люди к птичьим норам,
и кинется бежать душа
одна по темным коридорам.
1985