По холодной дороге идет человек, озабочен
тем, что мистером Икс подбирается мусор с обочин,
что на фоне дождя уподоблен пейзаж фотоснимку,
где присутствует он с одиночеством пьяным в обнимку.
На развилке дорог нет ни камня, ни надписи стертой:
мол, направо пойдешь ― и с разорванной рухнешь аортой,
а пойдешь напрямик ― там владения мира иного,
а налево свернешь ― потеряешь коня вороного.
Словно знак водяной, проступает ворона на ветке,
мистер Икс за спиной подбирает следы, как объедки,
ибо, как ни крути, нет таких человеческих правил,
чтобы жил человек ― а следов за собой не оставил.
Жизнь узка и тесна, но не всякий, клянущийся Стиксом,
на обочине сна подбирается мистером Иксом,
а вороны кричат ― и по миру летит невесомый
человеческий мусор, неистовым ветром несомый.