Хорошо в лесу влюблённом,
где листва ещё легка,
и пологим небосклоном
проплывают облака ―
верно, с тем и улетали,
чтоб избавить от печали,
чтобы в травах по пути
мать-и-мачехе цвести…
Лес шумит, но было б тихо,
если б не был майский склон
возле станции Барвиха
чёрной стаей населён.
Всё ты высчитал и взвесил,
но одна загвоздка ― в том,
что по-прежнему невесел
хрип вороний под дождём.
В светлых соснах мгла густая
в воздух пасмурный взвилась,
и кричит, перелетая,
тенью на землю ложась…
Как там сказано в балладе?
Nevermore ― и боль в виске.
Не кричите, бога ради,
на английском языке…
1975