У двери порог. На дворе пророк ―
неопрятный тип, отставной козы
барабанщик, мямлит, да всё не впрок,
и за кадром показывает язык
подворотням, воронам, облакам
белокаменным, за которыми
ангел, как щенок, молоко лакал
из лазурной миски. Ау! Возьми
пять рублей, заика, на выпивон.
У тебя яичница в бороде.
«Я зовусь Никто, ― отвечает он, ―
я зовусь Никто и живу нигде». ―
«Неужели даже прописки нет?» ―
«Горе всем родившимся, потому
что напрасно вы убавляли свет
и напрасно всматривались во тьму». ―
«На себя погляди, и глаза промой». ―
«Жизнь тебе дороже, а смерть родней,
луч заката, двигаясь по прямой,
Млечный путь огибает за девять дней.
А иных пророчеств, от сих до сих,
Не бывает». ― «Ну и гуд-бай, чудак!»
Зря я беспокоюсь. Обычный псих.
Их немало в нынешних городах.
2003 ― 2005