Уходит город на покой,
ко лбу прикладывая холод,
и воздух осени сухой
стеклянным лезвием расколот.
Тёмные воды ― кораблю,
безлюдье ― сумрачной аллее.
Льёт дождь, а я его люблю
и расставаться с ним жалею.
А впрочем, дело не в дожде.
Скорее в том, что в час заката
деревья клонятся к воде,
бульвары смотрят виновато,
скорее в том, что в поймах рек
гремит гусиная охота,
что глубже дышит человек
и видит с птичьего полёта:
горит его осенний дом,
листва становится золою,
ладони, полные дождём,
горят над мокрою землёю…
1977