Играю в карты, пью вино,
С людьми живу ― и лба не хмурю
Ведь знаю: сердце все равно
Летит в излюбленную бурю.
Лети, кораблик мой, лети,
Кренясь и не ища спасенья.
Его и нет на том пути,
Куда уносит вдохновенье.
Уж не вернуться нам назад,
Хотя в ненастье нашей ночи,
Быть может с берега глядят
Одни, нам ведомые очи.
А нет ― беды не много в том!
Забыты мы ― и то не плохо
Ведь мы и гибнем и поем
Не для девического вздоха.
4-6 февраля 1922
Москва