Я родился в Москве. Я дыма
Над польской кровлей не видал,
И ладанки с землей родимой
Мне мой отец не завещал.
России ― пасынок, а Польше ―
Не знаю сам, кто Польше я.
Но: восемь томиков, не больше, ―
И в них вся родина моя.
Вам ― под ярмо ль подставить выю
Иль жить в изгнании, в тоске.
А я с собой свою Россию
В дорожном уношу мешке.
Вам нужен прах отчизны грубый,
А я где б ни был ― шепчут мне
Арапские святые губы
О небывалой стороне.
25 апреля 1923
Saarow