9
«Ну что, читать?.. У Лукоморья дуб
зеленый… Да, как в Шильково… златая…
ну золотая, значит, вот такая,
как у меня кольцо…» Остывший суп
десертной ложкой тыча мимо губ,
ногой босою под столом болтая,
обедаешь, а я тебе читаю
и раздражаюсь потихоньку. Хлюп ―
картошка в миску плюхается снова.
Обеденное я сглатываю слово.
«Ешь, а не то читать не буду, Саш!..
… на дубе том…» ― «Наш Том?!» ― «Не понимаю,
что ― наш?» ― Но тут является, зевая,
легчайший на помине Томик наш.