Не будет башен, и не станет нас,
И звезды смогут плыть, как плыть хотели,
И пастухи опять начнут рассказ,
Неприхотливый, на своей свирели.
Я их люблю. Им будут вручены
Крушеньем судьб и грохотом трагедий
И мурава и зори той страны,
Где плуг прошел по пажитям наследий.
И, бережно держа свирель в руках,
Они повторят песни… ― наши песни,
Незримо крепнущие в голосах,
Неспешно становящихся чудесней.
1918