Ни сожалеть, ни властвовать не надо,
Безмолвие минует эту мгу,
И станет небо как Господне стадо
На голубом, прозрачном берегу.
Внимавшие надломленным свирелям
И пившие согретое вино ―
Поверим ли мы ласковым неделям,
Пустившим петь свое веретено?
Иль будем рвать исклеванные грозди
И воровать истлевший, мутный мед
И осени пророческой и поздней
Не разглядим обсохший кровью рот?
И будут ждать безмолвные дороги,
Вечерний ветер сторожить во мгле,
И мы уйдем, так нищи, так убоги,
Что нас никто не вспомнит на земле.
1921