Вот она, моя любимая,
Ненаглядная моя,
Летним облачком хранимая
От ожога бытия.
Шла да шла своей дорогою,
А оно над ней плыло,
Легкой тенью мягко трогая
Запыленное чело.
Сохранило ― и растаяло.
Вот и вечер на дворе…
И стоит она, усталая,
Но ясна, как на заре.
Всех, кого встречает, радуя
Тем, что день не иссушил:
Этой утренней прохладою
Необугленной души.
1953