Родился я и жил поэтом,
А жизнь поэта ― страх и боль, ―
Любовь и боль, но и не в этом
Поэзии и жизни соль…
Пройдет всё это и ― в сторонку…
Но вот уж мне за тридцать лет ―
Под кровлей новый голос, звонкий,
Такой же, как и я, ― поэт ―
Тепло укрытый и одетый,
Немного неуклюж, раскос,
И столько в нем разлито света
И светлых беспричинных слез!
Светец и зыбка, и чрезмерный
Горластый, непосильный плач ―
Залог единственный и верный
Тревог, удач и неудач.
И милы желтые пеленки,
Баюканье и звонкий крик:
В них, как и в рукописи тонкой,
Заложен новой жизни лик.