Портного
Иванова,
Пьяного
И больного,
Ударил городовой сапогом ―
В грудь. Что есть мочи.
Это было в час ночи.
Стояли люди кругом
И ― смотрели.
Я ― тоже смотрел. / «Неужели, ―
Сказал я, ― нельзя обойтись без пинков?
Ведь это же ― больно…»
― «А ты… кто таков?!»
И, невольно
Вздрогнув, солгал я: «Мой дядя ― писец
Градоначальства!»
Ахнул наглец
И, покраснев, извинился за грубость свою и нахальство