VII
O sol beato!
В гостинице (увы ― в Неаполе!)
Сижу один, нетерпелив.
Дробинки горестно закапали
И ощетинился залив.
Над жерлом хмурого Везувия,
Уснувшего холостяка,
Как своды тяжкие Витрувия ―
Гроза склубилась в облака.
Раскрою книгу ― не читается;
Хочу писать ― выходит вздор;
А занавеска раздвигается,
Стучит дверями коридор.
А рядом едкими укорами
Супруга потчует жена,
Несдержанными разговорами
Моя печаль раздражена.
Минуты длятся бесталанные,
Как серый пепел серых лав;
Вдруг ― и лучи обетованные
Вторгаются, затрепетав!
Опять смеется солнце южное,
Мгновенье ― высохнет балкон;
А переулок блещет лужами,
На vetturino ― балахон.
Опять, размахивая косами,
В окне ― и прямо против нас,
Она проветривает простыни
И полосатый свой матрас.
И всюду воздух опьяняющий,
Пестро-раскрашенный Восток.
А я ― веселый, обоняющий
Ее мелькающий цветок!
1913