Блажен, кто долго сохраняет
Чувств детских, мирных простоту,
Кого природа восхищает
И кто таит в душе мечту.
Кто в темном боре, в отдаленьи
От света, шума и людей
Подчас приходит в восхищенье
От обстановки чудной сей.
Блажен он, хоть глупцы иные
Его бранят, его корят,
Над ним смеются люди злые,
О нем с презреньем говорят.
Не сын он века ― ну так что же?
Бездушны, грубы стали мы.
Тем мне приятней и дороже,
Что есть поэт средь этой тьмы.
Но также люди есть иные:
В душе поэты все они,
Но стыдно вдруг им, ― о, слепые!
Что так мечтают в наши дни.
Когда подчас луны сиянье
Красой своей их восхитит,
И о поэзии мечтанье
В их душу сладко залетит,
Они скорей мечту гоняют,
Желают веку подражать,
В душе поэзью усыпляют
И не хотят об ней и знать.
Да, да, ослеплены вы веком:
Для вас поэзья чуть не зло,
Испорчены вы человеком,
Добро в вас прозой заросло.
Так пробудите, пробудите
Вы это спящее добро,
На лире смело вы гремите,
Беритесь смело за перо.
Поэзию явите миру,
Не бойтесь света, гордецы,
Не поклоняйтеся кумиру,
Прозрите, спящие слепцы.
Боярки, 15 августа 1890 г.