И дождь, и мгла. Не всё ль равно?
Артист в душе, творец без цели, ―
Он нежной музыки зерно
Качает в жесткой колыбели.
Пусть спотыкается смычок,
Из грубых пальцев выпадая, ―
Но царственно провалы щек
Захлестывает прядь седая.
Невыразимая мечта
Им безраздельно овладела, ―
И строже тонкие уста,
И выше сгорбленное тело ―
Дождями вымытый сюртук
Вбирает жадно ритм и звуки, ―
О, пламень глаз, о, сердца стук,
О, в ветер брошенные руки!
Зачем же хмурая толпа,
Зажатая под воротами,
Так равнодушна, так скупа,
Так небрежет его мечтами?
И вот ― высокое чело
Склонилось долу и остыло, ―
Как будто то, что быть могло,
Ничтожнее того, что было.
1928