Роса густа, а роща зелена,
И воздух чист, лишь терпко пахнет хвоя…
Но между ними и тобой ― стена.
И ты уже навек за той стеною.
Как будто трудно руку протянуть,
Все ощутить, проснуться, как от встряски…
Но это зря ― распалась жизни суть,
А если так, то чем помогут краски?
Зачем в листве искать разводья жил
И на заре бродить в сыром тумане…
Распалось все, чем ты дышал и жил,
А эта малость стоит ли вниманья.
И равнодушьем обступает тьма.
Стой! Встрепенись! Забудь о всех потерях,
Ведь эта малость ― это жизнь сама,
Ее начало и последний берег.
Тут можно стать, весенний воздух пить
И, как впервые, с лесом повстречаться…
А остального может и не быть,
Все остальное может здесь начаться.
Так не тверди: не в силах, не могу!
Войди во все, пойми, что это чудо,
И задержись на этом берегу!..
И, может, ты назад пойдешь отсюда.
1958