Страх ― не взлет для стихов.
Не источник высокой печали.
Я мешок потрохов! ―
Так себя я теперь ощущаю.
В царстве лжи и греха
Я б восстал, я сказал бы: «Поспорим!»
Но мои потроха
Протестуют… А я им ― покорен.
Тяжко день ото дня
Я влачусь. Задыхаясь. Тоскуя.
Вдруг пропорют меня ―
Ведь собрать потрохов не смогу я.
И умру на все дни.
Навсегда. До скончания света.
Словно я ― лишь они,
И во мне ничего больше нету.
Если страх ― нет греха,
Есть одни только голод и плаха.
Божий мир потроха
Заслоняют ― при помощи страха.
Ни поэм, ни стихов.
Что ни скажешь ― все кажется: всуе.
Я мешок потрохов.
Я привык. Я лишь только тоскую.
1972