Я раньше видел ясно,/ как с экрана,
Что взрослым стал/ и перестал глупить,
Но, к сожаленью, никакие раны
Меня мальчишкой не отучат быть.
И даже то,/ что раньше, чем в журнале,
Вполне возможно, буду я в гробу,
Что я любил,/ а женщины гадали
На чет и нечет,/ на мою судьбу.
Упрямая направленность движений,
В увечиях и ссадинах бока.
На кой оно мне черт? Ведь я ж не гений ―
И ведь мои стихи не на века.
Сто раз решал я/ жить легко и просто,
Забыть про все,/ обресть покой земной…
Но каждый раз/ меня в единоборство
Ведет судьба,/ решенная не мной.
И все равно/ в грядущем/ новый автор
Расскажет, как назад немало лет
С провинциальною тоской/ о правде
Метался по Москве/ один поэт.
1947