В РАЗВЕДКЕ
Во фляге ― лед. / Сухой паек.
Винтовка, пять гранат.
И пули к нам наискосок
Со всех сторон/ Летят.
Быть может, миг ―
И/ Тронет сердце/ Смерть.
Нет, я об этом не привык
Писать стихи/ И петь.
Я говорю,/ Что это бред!
Мы всех переживем,
На пик немеркнущих побед,
На пик судьбы/ Взойдем!
А то, что день/ И ночь ― в бою,
Так это не беда.
Ведь мы за родину свою
Стоим горой/ Всегда!
Винтовка, пять гранат,/ Пурга.
Рвет флягу синий лед.
Непроходимые снега,
Но путь один―/ Вперед!
1942