Собрались на поляне бандиты
Слушать треск золотого костра.
Их суровые лица не бриты,
Каждый взгляд ― что удар топора.
Автоматы на сучья повесив,
Самогону с устатку хватив,
Запевают они ― и невесел
Этой песни усталый мотив.
Ой ты лес! ― распевают бандиты. ―
Ты нас принял, как добрый отец.
Все дороги войсками закрыты,
Нашей банде приходит конец.
Растекается песня густая,
И, заслышав тягучий напев,
Подвывает голодная стая,
Морды длинные к небу воздев.