НАТЮРМОРТ
Полупустым оркестром/ шла тропинка скрипки,
и на нее сорил неряха-контрабас
окурки, вечера, прогулки, вечеринки ―
и все, что говоришь,/ порой не разобрав.
И весь оркестр – набор/ фанерных натюрмортов.
Но кто поверит в них? / И не поймет любой,
что за окном фойе/ и в перелете марта ―
окурки, вечера, прогулки и любовь.
Все это тихо спит/ в ловушке колоннады.
Пугают снег грачи. / Уже решен разлад.
Но в перелете март. / И верю―/ когда надо,
я все верну назад,/ и слова не сказав.
Покажется трамвай. / Его фигура ― череп.
И скрипкою тропа пересекает двор.
И ею контрабас заканчивает вчерне
окурки, вечера, прогулки, разговор.