Инок
Как далеко спокойная аскеза
святого на скале.
Березовая кровь сочится из надреза
на призрачном стволе.
Как зелен сок исторгнутой из тела,
родившейся во мгле
молитвы Господу ― единственного дела,
что держит на земле.
Он подымает черные ладони,
лицо его ― в золе.
Вокруг него ― огня бушующие кони.
В насилии и зле
история течет ― но время на иконе
есть инок на скале.
Я, Господи, стою, и губы мои влажны
от сока или слез!
Возьми же голос мой, возьми же мой протяжный
прозрачный лес берез…
Май ― июнь 1972