К тому, что нет меня, и я уже готов
К Тому, Кто есть не я, но ярость и огонь.
Во многоярусном театре облаков
Сегодня пусто, солнечно и холод.
Один суфлер, горячая ладонь,
Прижатая ко рту, горячая, осколок
Вчерашней роли, говорит: «Пожар»,
Но ледяной профессьональный шопот
Не таял никогда не рвался не дрожал.
Подсказывал? ― Да. Поправлял? Еще бы!
Все шло неправильно, хотя и высоко.
И правильно, что все остановилось
Во мне и что под каждым волоском
Есть луковица слез, набухшая на вырост
Есть действие какого и во снах
Ни зритель не увидит ни актеры
Представить не способны… Я, который
Есть лишь подсказка, запоздалый знак