Кликнет меня ― я услышу ―
лёгкая смерть.
Солнце влезает на крышу.
Больно смотреть.
Катится в цинковом громе,
искры летят.
Все ли уснувшие в доме
всё ещё спят?
Все, ― отвечаю, ― и снится:
солон восход.
Словно паук по ресницам,
солнце ползёт.
Плачут ли? правда, не знаю.
Жажда ли? Жар?
Катится солнце по краю
крыши. Удар.
Вот и оно провалилось
в чёрную щель,
словно в копилку. А снилась
дудка, свирель
из отдалённых буколик ―
образ ничей,
словосплетение, что ли,
светоручей…
Лёгкая смерть издалёка,
слышу, свистит ―
птичий, предсмертный ли клёкот
крылья растит.
декабрь 1972