Иные мечутся, взывая,
Но никнет сей усталый крик.
Не просто смерть ― умри страдая,
Будь ты хоть молод, хоть старик.
Себя от пут освобождая
Иди скорее напрямик ―
Коса её сверкнёт блистая,
Из тьмы её возникнет лик.
Она положит там на скатах,
В долинах ― бедных и богатых;
И тех, кто соткан из грехов;
И тех, кто тщетно «правды» ищет ―
И будет скудно их жилище
Среди заборов, лопухов.