Могилы
Увы, могил не сосчитать
Филарет Чернов
Ты, душа, так рада-рада,
Что любовь с тобой.
Веет вешняя прохлада,
Реет над тобой.
Веют травы, что зелены
Зеленью весны.
Веют ивы, липы, клены,
Словно реют сны.
Но увы ― пройдет все это ―
Сгинет и капут…
Да и скольких уже нету
Тех, что были тут.
И торчат, торчат могилы,
И торчат кресты.
А окрест кустарник хилый,
Чахлые кусты.
До чего же плоть нелепа,
Безутешен прах!
Ах, живем мы слепо, слепо…
Ахахахахах!
1950