Старый поэт
Вот поэт ― он стар уж и недужен,
Да куда от старости уйдешь?
Да и кто особенно здесь нужен ―
Поживешь, а там и пропадешь.
Он стихи теперь писать стал редко.
Может быть, он всё уже сказал? ―
Да, сказал. Остро сказал и метко:
Жизнь представил просто, как вокзал.
Или нет, как балаган, вернее:
Временный, веселый балаган:
Обыватели, ученые, злодеи…
А окрест повис земной туман.
Чтоб бесцельность оправдать земную
И устроить, якобы, уют, ―
Сколько разных шуток было всуе:
(В балаганах с присвистом поют.)
Да ведь даже вот: бывали случаи:
Разойдутся ― миллион убьют;
И свалив убитых этих в кучи,
Еще с большим присвистом поют…
Но к чему, зачем всё это было ―
Так поэт никак и не узнал…
Впереди ― безмолвная могила,
Позади ― метущийся вокзал.
20 ноября 1951