От подсвеченной ртутной седой листвы,
от косого дождя, от ночной Москвы,
где желты изнутри поезда в земле
и Антихрист хобот задрал в Кремле,
где идет на нас из-за толстых стен
от чугунных рак самодержцев тлен,
от всего что тут ― ко всему что там,
но куда вовек не вернуться нам,
обрашу лицо на пустынный пляж,
где живет еще тайно образ наш,
переплавленный в слюдяной мираж.
3.10. 76