Полночь кажется нерезкой,
и кренится потолок.
Потому за занавеской
притаился пьяный Блок.
Наши окна без замазки,
так гуляет ветерок.
Из-под черной полумаски
ухмыльнулся пьяный Блок.
Знать, разбойников не сорок,
а двенадцать ― видит Бог!
И Али-Баба не морок,
а всего лишь пьяный Блок.
Но когда в горбыль горбушки
волком впился русский Рок,
нас и вас спасает Пушкин.
Ваша правда, мертвый Блок.
1977