Снова снится конверт с долгожданным письмом,
и сегодня душистым с угла,
невесомо с ладони шепнувший о том,
что вся вязь ― к полстраничке стекла.
И минутная фотка: с подругой в плаще
и порочными тучками глаз
у готической бледно-лиловой клешни…
Ну так что же там было у вас?
Лучше б ты рассказала тогда, например,
сколь коварно оплел паучок
мускулистых грифонов и гибких химер,
закативших под веко зрачок,
в чьей резной роговице хранится Париж ―
неприступный для черни альков,
до того ― как посыпался с розовых крыш,
словно ты и теперь перед сном мельтешишь,
дождь прописанных мэтром мазков.
28.7. 81