Верчу я на мельнице жернов,
Скрипучий, тяжелый, упорный,
Мелю полновесные зерна,
Помол же ― песок или пыль,
Как будто я сыпала щебень,
Волчец, что в еду непотребен,
Седой и мохнатый ковыль.
О сердце, о жернов усталый,
Вот боль полновесно упала, ―
Мели, этих зерен немало, ―
И трудится сердце, и бьется,
Но белый помол не дается
И боль не рождает покой.
Как будто незримые воры
Пшеницы мучительный ворох
Запрятали в темные норы
И сердце напрасно стучит.
И дух мой, убогий и нищий,
Опять остается без пищи
И новую ниву растит.