Не лист дубов, а лист газеты,
Шуршащий, утренний в руках.
Не тот дубовый лист поэта ―
Любимый образ ― в облаках.
Не перелет бездомной пташки
За океан, в ночную мглу,
А черный кофе в белой чашке
В кафе парижском, на углу.
И все же, это ― осень, муза:
Набит пшеницею амбар,
Пшеном стихов, пудами груза.
А поле все ― один гектар.