Умирающий гладиатор
I see before me the gladiator lie…
Byron.
Ликует буйный Рим… торжественно гремит
Рукоплесканьями широкая арена:
А он ― пронзенный в грудь ― безмолвно он лежит,
Во прахе и крови скользят его колена…
И молит жалости напрасно мутный взор:
Надменный временщик и льстец его сенатор
Венчают похвалой победу и позор…
Что знатным и толпе сраженный гладиатор?
Он презрен и забыт… освистанный актер.
И кровь его течет ― последние мгновенья
Мелькают, ― близок час… вот луч воображенья
Сверкнул в его душе… пред ним шумит Дунай…
И родина цветет… свободный жизни край;
Он видит круг семьи, оставленный для брани,
Отца, простершего немеющие длани,
Зовущего к себе опору дряхлых дней…
Детей играющих ― возлюбленных детей.
Все ждут его назад с добычею и славой,
Напрасно ― жалкий раб, ― он пал, как зверь лесной,
Бесчувственной толпы минутною забавой…
Прости, развратный Рим, ― прости, о край родной…
Не так ли ты, о европейский мир,
Когда-то пламенных мечтателей кумир,
К могиле клонишься бесславной головою,
Измученный в борьбе сомнений и страстей,
Без веры, без надежд ― игралище детей,
Осмеянный ликующей толпою!
И пред кончиною ты взоры обратил
С глубоким вздохом сожаленья
На юность светлую, исполненную сил,
Которую давно для язвы просвещенья,
Для гордой роскоши беспечно ты забыл:
Стараясь заглушить последние страданья,
Ты жадно слушаешь и песни старины
И рыцарских времен волшебные преданья ―
Насмешливых льстецов несбыточные сны.