ПАМЯТИ ОТЦА
Острым холодным прорежу килем
Тяжелую волну соленых дней, ―
Все равно друзья ли, враги ли,
Лягут вспухшими трупами на желтом дне.
Я не оплачу слезой полынной
Пулями зацелованного отца.
Пусть ржавая кровью волна хлынет,
И в ней годовалый брат захлебнется.
И даже стихов серебряную чешую
Я не окрашу в багряный цвет, ―
А когда все зарыдают, спокойно на пробор расчешу
Холеные волосы на своей всезнающей голове.
1919