Жалею я, что письма не хранил
От ласковых подруг/ И преданных друзей.
Как были б утешительны они
В суровой тишине моей.
Мне говорил бы много всякий почерк,
Бумаги цвет/ И шепоток листа.
Чем жизни путешествие короче,
Вокзальная милее суета.
На станциях стоим/ Две-три минуты,
По расписанью и судьбе.
Я, вместе с письмами, как будто
И сердце разорвал себе.
Москва