Чуть наклонюсь и варежку сырую
На повороте подниму со льда,
Подумать страшно, как тебя ревную
И как люблю… Должно быть, навсегда…
Еще болезни наши, наши морги,
Могилы наши ― ох как далеко!
И я черчу веселые восьмерки
На раскаленном льду Ц[э]П[э]К[а]О.
1982