Пусть век мой недолог ―
Как надо его проживу.
Быть может, осколок
Меня опрокинет в траву.
Иль пуля шальная
Мой путь оборвет на юру.
Где ― точно не знаю,
Но знаю, что так я умру.
В тот час, как умру я,
Лицо мое стягом закройте
И в землю сырую,
И в землю родную заройте.
Закройте лицо мне
Гвардейского стяга огнем, ―
Я все еще помню
Дивизии номер на нем.
Он золотом вышит
На стяге, который в бою
Играет, и дышит,
И радует душу мою.
1958