О Выборг, крайний из клевет,
с дымком на блюде тополей,
твой воздух белый, как билет
в интимный склеп, как в кабинет
искусных Гофмана затей.
Флажками гота сдобрен Спас ―
пасхальный город в праздник красный,
твой сон ушел дымком из нас ―
но крестным ходом сдобрен час,
и он явился Пасхой праздной.
Ты спутал, православный, сны,
хоругви с рожей транспаранта,
звон с лихолетьем тишины,
тропу вдоль крепостной стены
и крестный ход ― с кругами Данта.
Была оправа из флажков,
а лик болезнью не умышлен,
была музыка из силков,
касаний-паузы-снегов,
и ноты с косточками вишен.
июнь 1966