Февральский ветер завертел Москву
песком соленым, черствым снегом… Тропки
змеятся черным льдом. Прогнув доску,
скользим над рвом строительной раскопки.
А скобки туч раздвинула луна,
и горстка звезд, сплотясь, подобно числам,
пульсирует во тьме, где кривизна
не обладает негативным смыслом.
Ее изгибы ― непрерывный путь
в кольце витков, от одного ― к другому.
И ветер жизни перестанет дуть,
как только распрямится этот путь,
сведясь к концу, погибельно прямому.
Поэзия вселенной такова,
так мыслит космос, чувствует природа,
волнуется грядущая листва,
и ветра завихряется свобода.
1984