Как хрупки мошки! Как же быстро мрут…
Бывало, тряпкой со стола сотрут,
чтоб книгу положить или газету, ―
и сотни мошек вымрут в тряпку эту.
Их крошечная смерть размозжена,
размазана, как пленчатая липкость.
Но распложенья свежая волна
могуществом исполнит эту хлипкость, ―
есть в Божьем замысле укромный уголок
для этой радостной несметности плясучей,
которая щекочет потолок
усатой, лапчатой, от счастья пьяной тучей,
ее гробницы ― лампы на шнурах,
стаканы с чаем, блюдечки с вареньем…
Но существам с таким прекрасным настроеньем
боль нечувствительна, неведом смертный страх ―
он к ним опаздывает, не успев пройти
и четверти мгновенного пути
для упрежденья гибельной развязки,
раздавки окончательной, размазки…
И в опозданье этом ― благодать,
природы целомудренная хитрость:
из ничего ― так много жизней вытрясть
возможно ль, если страхами страдать?
1986