Когда поэзия вторична
Когда поэзия вторична,
в ней все привычно, все прилично,
мотивчик льется, всем знакомый,
конец с концом сводя отлично!
И даже бульбы ржавой мути
не затмевают мелкой сути,
когда поэзия вторична
и множится, как мякиш ртути.
И много счастлив обыватель ―
в нем пробуждается писатель:
когда поэзия вторична,
он как бы сам ― ее создатель!
Он восклицает непорочно: ―
Я написал бы так же точно!
Ведь эти мысли, эти чувства
сидят во мне давно и прочно!
Мое! Мое! Мой опыт личный!
Язык, настолько мне привычный!
… И эта правда роковая ―
палач Поэзии первичной!