НА МЕЛЬНИЦЕ
Поволока, туман, пелена.
Дон Кихот, ветряки, сквозняки.
Осень, запах ржаного зерна.
Детство, шорох дремучей муки.
Сентября золотая рука
Машет аисту ― он далеко.
И сырыми глазами река
Смотрит в вечную даль, в молоко ―
Вон какие там ходят круги
От летящей насквозь мелюзги,
От какой-нибудь птички живой,
От любви и тоски мировой!
Дай ладонь ― погадаю, скажу,
Сколько рухнет тяжелых завес,
Когда я на тебя погляжу
Сквозь молочные пенки небес!
Что ты мельник, белеешь? Века
Перемелются ― будет мука,
А кто хлеб из нее испечет,
Тому светит любовь и почет.
Без любви наше дело ― труба,
И почет без любви ― как хомут.
Эта правда ― и вправду! ― груба,
Но твои жернова разомнут,
Перемелют твои жернова
Эту правду, ― а будет жива,
И пойдет не костить и хамить,
А расти на дрожжах и кормить!
Поволока, туман, пелена…
Дон Кихот, ветряки, сквозняки.
Осень, запах ржаного зерна.
Детство, шорох могучей муки.
Ах, как мельница вечно вкусна!
Как мечтаешь ее подмести,
Облизать и домой унести,?
Если шла мировая война
В раннем детстве, от двух ― до шести
Или, скажем, с шести ― до дести,
В час, когда за куском
Дети лезут ползком
Под колеса великой истории,
Покатившей на наши калории.
Белый мельник,/ Дай кружку муки на сочельник!
Белый ангел голодного детства,/ Мой принц, мой жених,
Дай нам выжить на скудные средства,/ А также без них!
Патриарх жерновов, отрубей, пеклеванного хлеба,
Силься нам подсобить!
Только дети ведь могут большими расти―/ аж до неба! ―
И до гроба любить!
1975