Над волнами каспийской пучины
город ветреный Махачкала.
Там зарезали ночью мужчины
поэтессу, чья жизнь умерла.
Говорят, красотою небесной
ее гений кого-то дразнил,
и за это, по дикости местной,
ее суд кровожадный казнил.
Улыбаются мстительно жены,
вспоминая о ней без любви.
Но какой-то порок напряженный
улыбается с ними в крови!
Если б нравы их не были жутки,
я дала бы им добрый совет:
О, курдючные овцы и утки, ―
хуже нет, чем убитый поэт!
Ваша жертва поет, не смолкая,
про чудесные ваши края,
где цвела ее плоть не святая,
имя, полное тайн, ― Кадрия.
И когда ее пенью я внемлю
на заоблачных синих лугах,
вижу день я, когда вы на землю
приползете на многих ногах.
1983