Пригород
Осень где-нибудь вблизи, в блузе, выгоревшей летом,
Колесо скрипит в грязи все об этом же, об этом.
На коричневой стезе свален розовый картофель.
В поднебесной бирюзе ― пара уток, профиль в профиль.
Пахнет яблоня вином, а смородина ― вареньем,
Озеро с намокшим льном дышит удовлетвореньем.
Но жестокая тоска запоет в сердечной кроне,
Если мокрая доска скрипнет ночью на перроне,
Всю дорогу до Филей раздается это пенье ―
Скрип колес, дверей, полей, искушающий терпенье.
Что за вымысел такой душу мучит в захолустье
И железною рукой отмеряет горсти грусти?
Чей пронзительный укор нас преследует упорно
В наилучшую из пор, когда в мире так просторно?
Но в ограде городской, где другое освещенье,
По причине никакой наступает облегченье.
Входят чувства без ущерба в золотую колею,
Сердце, нежное как верба, прислоняется к жилью,
И торопится любить дней таинственные свойства,
И торопится забыть приступ странного расстройства,
Чтоб отважнее звучать в блузе, выгоревшей летом,
И отважнее молчать все об этом же, об этом.
1973