Природа кончилась. Обои
нам заменяют кругозор,
но с ними тоже перебои, ―
какой-то мусорный узор,
листвы лохмотья, небо серо
от нашей копоти, ручьи
с корабликами пионера
до дыр повытерлись, грачи
исписаны тщетой бездонной ―
густой цифирью телефонной,
столбцами скук, имен и дат.
Пора бы со стены картонной
содрать подгнивший листопад.
И это, в общем, нам по силам.
Природа кончилась. Но мы
с обоев, моющихся мылом,
подышим свежестью зимы.
1989