Сизая морось, желтая липа,
ворон в развилке ветвей,
гибель Сократу пророчит Ксантиппа,
но улыбается ей
пьяненький, лысый знаток наслаждений,
гений, зануда, ловец
юных балбесов, от скуки и лени
внемлющих звону словес.
Холодно, сыро, боль в пояснице,
веко трещит ячменем,
демос продрог и в трущобах теснится,
греясь вином и огнем.
Ну-ка, вздремнем, хорошенько закутав
грезящей плоти простор,
слаще которого только цикута,
если аптекарь ― не вор.
1988